Erster Advent

1. Advent. Wieviele erste Advente wird es noch geben, 10, 20, wenn es hoch kommt? Darf ich einfach einen so wegschmeißen, weil ich beleidigt bin in meiner Trauer, weil ich bocke? Solche Advente wie damals wird es nie wieder geben, mit einem Tannengesteck von ihrer Hand mit 4 dicken roten Kerzen und einem lieben Lächeln dabei, als hätte sie mir ein Geheimnis verraten. Nun mag ich nicht mehr, ich mache deinen Schmus nicht mehr mit, du da oben, wenn du ja doch alles Kostbarste mir aus der Hand schlägst! Und dann denke ich: wieviele erste Advente wird es noch geben? Und dann nehme ich meine Gartenschere und gehe hinunter zu den ausgemusterten Fichtenbäumchen, die im Wege standen und schon ein paar Wochen da liegen und noch ganz frisch sind, und schneide die obersten Zweige ab und mache einen ganz prallen Strauß daraus und stelle ihn in meine größte und schönste Glasvase, in die ich Wasser gieße bis zum Rand, und hänge gar nichts daran, keine Strohsterne und keine Kugeln, vielleicht morgen, man weiß ja nie. Eine dicke rote Kerze stelle ich daneben, nicht zu nah. Und schon duftet er mich an, mein Adventsstrauß, der wie ein kleiner Weihnachtsbaum aussieht und mir seine Zweigenhändchen entgegenstreckt. Und ich sage: o.k., diesesmal noch, ich will diesen Advent nicht einfach wegschmeißen.

Na ja, Advent zieht sich ja bis zum Heiligen Abend, da gibt es bei mir keinen zweiten usw. Mal zünde ich die Kerze an, mal nicht, mal morgens, mal abends, je nach Stimmung, man ist ja keine Stimmungsmaschine, die auf Knopfdruck funktioniert. Neben dem Strauß steht ein sehr schönes, großes Bild meiner Frau, zu dem ich vielleicht sage: Geduld, ich komme ja schon, wo sind denn bloß die Streichhölzer. Dann lächelt sie und sagt: lass' die Streichhölzer, ruf' lieber unsern Sohn an, deine Empathie taugt immer noch nichts. Und ich antworte: du kennst ihn doch, den Vollpfosten, der würde sich schön bedanken. Dann ärgere ich mich über den Quatsch im Fernsehen, und zum Glück erscheint Woody, der freilaufende Nachbarskater, vor der Glastür und schleckt sich das Mäulchen, und ich sage: schönen zweiten Katzenadvent, heute bin ich empathisch, sollst auch nicht leben wie ein Hund, wo ist denn bloß das Gelee, heute finde ich einfach nichts. Aber das Bild lächelt und sagt: in Ordnung, auch gut, zwei minus, setzen.