Am 06.07.2018 um 22.53 Uhr verstarb meine unendlich geliebte Frau "Rosi"

Wo fliegen all meine Gedanken hin?
Millionen Fragen wissen nicht wohin...
was macht das alles noch für einen Sinn, wenn unsere Zeit zerfliegt?
Die Zeiger meiner Uhr dreh'n sich viel zu schnell,
sie wirbeln mich herum wie ein Karussell.
War'n wir ein Rädchen nur
im Uhrwerk der Natur?
Du fehlst mir so...
Ein Labyrinth, das in das nächste führt;
das alle Zukunftspläne rückdatiert.
Die Kompassnadel die im Kreis rotiert
- mein Herz schlägt alles aus.
Weiß nicht wo ich bin, finde kein zurück.
Wo auf dieser Welt liegt jetzt unser Glück?
Wo hält der Globus an?
Wie spät ist irgendwann?

Du fehlst mir so.
Du fehlst mir so.
Du fehlst mir so.
Du fehlst mir so...
Wo ist das Licht das durch den Nebel dringt;
den Stein vom Herzen sanft ins Rollen bringt?
Der Fixstern der den Schmerz verschlingt, wenn diese Nacht vergeht?
Zwischen dir und mir gab es kein "Vielleicht",
gab es keine Nacht die der anderen gleicht.
Wann komm ich bei dir an?
Wie spät ist irgendwann?
Du fehlst mir so.
Du fehlst mir so.
Du fehlst mir so.
Du fehlst mir so...

Running fast, out of breathing
Calling more than my own answer
From where or when, I don't know
In hope to meet you somewhere, or there
I’m wasting all my will
No worries for you, my dear
I wander all my years
This journey is not mine

Faded roses in the backyard
Reminding me of how long it has been Just a small place called our home
With my heart, far from yours

I’m wasting all my will
No worries for you, my dear
I wander all my years
This journey is not mine

Time is not on our side
As you come and I go As I come back and it's too late
You are already gone

Erinnerung hat tausend stille Freuden. Sie sei mein Trost. Es wird dein holdes Bild, wenn meinen Blick auch Grabesnacht umhüllt, selbst sterbend nicht aus meinem Herzen weichen.

Unbekannt

Wenn ich in diesem Zusammenhang von Träumen spreche, meine ich natürlich nicht die Schlafträume, nicht diejenigen, die sich heimlich ins Bewußtsein stehlen und von ihm wieder ausgestoßen werden wie Fremdkörper, ohne daß die Erinnerung an sie stärker ist als ein Hauch, der für die Dauer von Stunden den Rhythmus und die Farbe unseres Lebens beeinflußt. Nein, ich denke an Träume, deren Gestalt und Wesen wir selbst bestimmen wie der Maler sein Bild, wie der Baumeister sein Haus. Ich setze damit eine Tätigkeit der Seele voraus, und eben darauf kommt es mir an, denn, seien wir ehrlich, wir haben bisher zu wenig Gebrauch gemacht von dieser Seele, wir haben sie brachliegen lassen.

Jakob Wassermann (1873 - 1934), gehörte zu den erfolgreichsten und populärsten Schriftstellern der Wilhelminischen Zeit

Einsam bin ich und alleine
denn es schwebt so süß und mild
um mich her im Mondenscheine
dein geliebtes treues Bild.

Was ich denke was ich treibe
zwischen Freude, Lust und Schmerz,
wo ich wandle, wo ich bleibe,
ewig ist bei dir mein Herz.

Unerreichbar wie die Sterne,
wonneblinkend wie ihr Glanz
bist du nah, doch, auch, so ferne,
füllest mir die Seele ganz.

Johann Wilhelm Wolf (1817 - 1855), Sammler deutscher Märchen und Sagen

Seit vielen Tagen gehen mir die Zeilen von Mark Twain nicht mehr aus dem Sinn.

Dann noch das braune Tagebuch von Rosi, welches ich von hinten nach vorne durchlese.

Hinzu kommend, meine Ausführung: Tagebuch über 28 Jahre mit meiner unendlich geliebten Rosi.

Ich schreibe zum Beispiel von Rosis Rosenbeet.

Nun musste ich die Zeilen von Rosi lesen, von ihrem Rosenbeet.

Und das ist nur ein Beispiel, es gibt so viele erwähnenswerte Situationen.

Hier der Text von Mark Twain:

Was für einen winzig kleinen Teil machen im Leben eines Menschen seine Taten und Worte aus! Sein wahres Leben spielt sich im Kopf ab und ist niemandem bekannt außer ihm selbst. Die Mühle des Gehirns mahlt den ganzen Tag, und seine Gedanken, nicht das andere, sind seine Geschichte. Sie bilden sein Leben, und man kann sie nicht aufschreiben. Jeder Tag würde ein ganzes Buch mit 80 000 Wörtern füllen – 365 Bände im Jahr. Biographien sind nichts als die Kleider und Knöpfe eines Menschen – seine vollständige Biographie kann gar nicht geschrieben werden.

Mark Twain (1835 - 1910), eigentlich Samuel Langhorne Clemens, US-amerikanischer Erzähler und Satiriker

Seitdem ich in Rosis braunem Buch lese, ist es nicht nur Rosis Rosenbeet, was ich jetzt sehe.

Nein, jede Rose mit Namen, jede Farbe, jede Größe, jeder Abstand, jede Staude, jede dafür anzupassende Bodenbeschaffenheit und viele

andere, zu beachtende Punkte, werden in diesem Büchein festgehalten. Über Wochen. Gedanken über Gedanken. Innerliche Freude. Das

Beet vor Augen. Stolz über das Endergebnis. Freude über Wachstum. Ärger bei Befall. usw. usw. usw.

Zum Schluss war es dann ein Garten-Kunst-Werk, welches von Rosi geschaffen wurde.

Eine blühende Oase, wo sich viele seltene Insekten einstellten.

Ein Lebensabschnitt, wo ich nicht ALLES mitbekam. Ein Abschnitt, der fehlt.

Daher muss ich wohl in meinem Tagebuch vieles ändern. Alle verfügbaren Gedanken von Rosi mit einfügen.

Und so zieht sich der rote Faden durch viele andere Lebenslagen.

Es gibt nicht nur Rouladen zu Weihnachten, wenn ich Rosis lange Gedanken-Vorbereitung sehe.

Es war nicht nur ein Kindergeburtstag.

Eine Konfirmation.

Nicoles Geburt.

Unsere Liebe.

usw. usw. usw.

Mit Rosis Gedanken werden die 28 Jahre noch schöner, als ich dachte.

Während der letzten 9 Jahre, da kannten wir unsere gegenseitigen Gedanken.

Da tauschten wir täglich unsere Gedanken aus, komplett.

Anscheinend hatten wir zur "gesunden" Zeit, zu wenig Zeit.

Obgleich wir auch da viele Gedanken miteinander ausgetauscht hatten.

Aber nicht ALLE, wie ich lesen muss.

Irgendwie bedrückt es mich.

Ich habe aber bisher NICHTS NEGATIVES von mir gelesen.

EHRLICH, nur ein paar Kleinigkeiten.

EHRLICH, nur ein paar wenige Kleinigkeiten.

EHRLICH, nur drei Sachen, da war Rosi wirklich sauer und stinkig auf mich.

Liebe Grüße,

Uwe.

If I were a painter
I would paint my reverie
If that's the only way for you to be with me

We'd be there together
Just like we used to be
Underneath the swirling skies for all to see

And I'm dreaming of a place
Where I could see your face
And I think my brush would take me there
But only ...

If I were a painter
And could paint a memory
I'd climb inside the swirling skies to be with you
I'd climb inside the skies to be with you

Für ALLE, die es nicht wissen sollten.

Die oben aufgeführte kleine Auswahl an Liedern von Norah Jones.

Auch nur noch Erinnerungen.

Wenn es im Herbst früher dunkel wurde, dann sassen wir im Musikzimmer.

Und Rosi sang diese Stücke, von einer ihrer Lieblings-Sängerin.

Rosi an ihrer Gitarre, Nicole am Schlagzeug und ich am Klavier.

Und immer, so lange ich noch im Forum bin, setze ich ein paar Stücke zum 06.eines jeden Monats hier ein.

Rosi ist mir dann sehr NAH.

Die Gedanken pulsieren mit der Stimme, mal nicht mit der Musik !!!!!

Liebe Grüße,

Uwe